Tre giorni a Venezia, all'inizio della primavera.
Il Carnevale è già passato, le feste pasquali ancora lontane.
I turisti sono pochi, le calli respirano piano, e in lontananza si distinguono nitidamente le Alpi, ancora coperte di neve. Il cielo è limpido, la luce è morbida, l’aria è fresca ma gentile.

In questa parentesi di calma e di bel tempo, ho camminato a lungo. Ho scattato fotografie con una vecchia Olympus Pen a mezzo formato, caricata con rullini a colori.
Tutte le foto sono verticali, come se fossero cartoline da una città che non ha fretta.

Non ci sono volti, o quasi. Le persone sono comparse solo per sbaglio, o per forza d’inerzia.
Queste immagini non raccontano una storia, non vogliono spiegare nulla.
Sono appunti visivi, inutili forse, ma pieni di un certo silenzio.
Un silenzio che Venezia conosce bene.

Questo è il mio diario: fatto di muri che si scrostano, finestre che si affacciano sul niente, riflessi sull’acqua, ombre tagliate nette dal sole.

È un piccolo tributo alla bellezza che resta, anche quando nessuno la guarda.